die Zeit ist ein fliegender Teppich
ich sammle die Worte vom lehmkalten Kellerboden
und flechte sie in den alten Zopf
mit immergleichen Geschichten
vom weißen Schurz in der Nacht
und Sommerglück auf dem Fahrrad
wir klopfen am Wetterglas
lassen Wäsche blitzen auf dem Seil
am heiligen Sonntag
und horchen, uns duckend, auf den grollenden Donnerschlag
das sonnenstaubige Licht im Speicher
scheint lange nach
die Zeit ist ein fliegender Teppich
